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sábado, 12 de diciembre de 2015

Cuando yo era Juanito.

Por Juan Colón
Foto tomada por Pavel Colón
Cuando yo era Juanito Iba a un lugar,
donde el mar convertía las alas de la tarde
en un inmenso pez de la poesía.
Un ave salvaje instalaba sus violines verdes
galanteándose en las voces de la sangre.
Las olas sacaban sus pañuelos de misterios
donde los sueños hacían sus labores.
Una presencia lejana arañaba con un guiño el silencio.
La eternidad se repetía en esas gracias
que el otoño suelta cuando unta su corazón en los colores.
Ahí, me sentía poseído de un amor como de labios de mar,
profundo como de sol oscuro.
Llegaba a la misma hora, tarde tras tarde,
siempre solo
Y oía un silencio como de gracia desenvainando un puerto.
Era…
¡Dios! ¿Qué era?
¿Un arpegio de pájaros?
¿Los alcoholes del sueño?
Las manos femeninas de la tarde.
A veces, el crepúsculo era un cuerpo vivo
que se quedaba conmigo hasta la almohada.
Hoy, oyendo la Campanela de Frank Liszt, volví a ser Juanito.
Y un misterio de églogas mojó mi pañuelo.
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